Comboios de Portugal
Quanto mais viajo de comboio, mais gosto de o fazer. É uma realidade da qual me apercebi hoje quando olhava pela janela daquela carruagem. Não existe a hora perfeita para o fazer, mas o fim de tarde de Verão é sempre qualquer coisa fora do comum visto por dentro de um comboio. É nos caminhos de ferro que se encontram as mais sinceras juras de amor grafitadas nas paredes. A monotonia da linha embala-me, o ruído (da linha, das pessoas, daquela música de fundo vinda de um MP3 qualquer) encanta-me. E não falo com ironia. Há misticismo em tudo o que se passa dentro de um comboio. A paisagem é única. Só um comboio passa por ali, não há carros, não há pessoas. A linha é apenas para aquilo. E isso permite rasgar linhas que mostram vistas únicas e irrepetíveis. Ali é o interior de tudo. Dos jardins das casas, das florestas, do mar que se estende ao nosso lado até se perder de vista… E o sol que nos entra pelo corpo dentro sem pedir. Sempre dá para aquecer a alma cortada pela saudade de te ter deixado para trás… Não há um único momento dentro de uma carruagem em que se consiga simplesmente parar. Pensamos em tudo e voltamos sempre ao mesmo. E ainda bem, porque a nossa vida é isso. Pensar. Voltar sempre ao mesmo. Porque gostamos de lá voltar… As linhas que se cruzam, as pessoas que trocam olhares e sorrisos, o senhor que vai a recitar poemas em voz alta, os corpos cansados, uns da praia, outros do trabalho. No fundo, todos vindos do mesmo. As possibilidades que se abrem numa estação, os destinos mesmo ali à frente. O que quisermos. E para onde quer que viajemos, sabe bem saber sempre que temos para onde voltar. E sabe ainda melhor saber que tu voltas…
Luís Peixoto, the Scottish
